Didi Anhelo

дверь открыта. тихо захожу домой, чтобы незаметно проскользнуть к себе в комнату. но туфля предательски падает на пол. меня обнаружили. она бежит с летящими кудрями, такая смешная и радостная. я уже лихорадочно придумываю, как себя оправдать. она не знает слова «амнезия» — иначе поняла бы меня.
— фто ты мне купила?
— эм... Мишк, я... я забыла. прости, дога.

Десять минут ожидания и дверь пришлось открывать своими ключами. Внутри тишина. Пусто. Странно. Несколько попыток дозвониться.
— Ма, вы где?
— В аэропорте. Детей заберет Валентина Григориевна.
— Что…что происходит?
— У Али не стало отца. Мы будем через неделю.

Нелитературное №5.

Минут 6 глаза читают нечто, перелистывая страницы. Книга толстая, умная, написанная гениальным, а вместе с тем знаменитым, немцем. Глаза все читают. Но я уже не вникаю в суть и связь слов в предложениях. Что-то более значительное занимает голову. Понимая бессмысленность напряжения рук и зрения тем, что отошло на второй план, закрываю книгу, не потрудившись запомнить три цифры, обозначающее страницу.

Нелитературное №4
в разговорах мы познаем друг друга, но и молчание важно.
И ты расскажешь мне, что все у тебя хорошо. Я буду рад и улыбнусь глазами. После, ты расскажешь, как любишь горячий шоколад и холодную воду, как смотришь часами черно-белое кино, а затем возвращаешься в еще более черно-белый мир. Тогда вспомнишь две рифмованные строки Уитмена, и, процитировав, спросишь...

пусть тоже будет:
Нелитературное №3

Пишет вам жительница села Монте-Карло. Читаю ваш журнал ежемесячно. И с нетерпением жду каждый раз наступления очередного первого числа. И вот, открыв его 1.08 этого года, я прочитала статью «Потерянные» автора Ибрагимова А.Р. Спустя двадцать три года, могла ли я ожидать увидеть эту фамилии, и эти инициалы одно написание рядом которых сбило стабильный пульс. Через каждые десять раз переубеждала себя, что «глупости — совпадение», но прочитанное под этой фамилией и инициалами, похоронили все сомнения.

Нелитературное №2

— Посмотри вон на того, в светлом костюме. Типичный воображала — сколько их тут за сезон проходит, я пересчитать пытался, но не могу, потому что не умею считать только до десяти.
— Я и того не умею. Но воображал и вправду хватает. Видишь рядом стоит кучерявая такая? И зачем, спрашивается, пришла, если она не может расслабиться, поскольку разговаривает по телефону.

Нелитературное.

Здравствуйте, я — Серая Мышь.
Мне не важно сколько лет, у меня не важно какие интересы, я сама не важно какая.
В день моего появления на свет явилось еще много тысяч людей,
и сколько среди них таких же серостей, как я — неизвестно.

долго.

Сделан первый комплимент. Соседка назвала шустрой.
Живя у подножия горы, часто бегала смотреть на белок и зайцев, живущих на ней.
Как-то днем (времени года не знаю) большой Микаил забрал у маленького Юсупа коробку с печеньем. Юс долго плакал. Через день он рассказал, что Микаила никто не наказывал.
Странное чувство тогда появилось. Потом, со временем, узнала, что оно называется чувством несправедливости.

Я, как все — была умереть рождена
И жить, несомненно, меж двух дат:
Была в декабре звезда зажжена
Погаснет когда? Не стану гадать.

Тем, кто бежал:
кто изгнан, кто вынужден сам.

В висках словно пульс
Бьет с бешеной силой,
Убегаю: «Я снова мчусь».
Два пути: борьба и могила.

Случается с нами
в возрасте от 13 до как получится.

Майским утром проснувшись,
Свою постель застилая,
Ты вздохнешь, оглянувшись
На прошедшие дни мая...

Веками воевать и бороться,
Веками жизни отдавать,
Столетья воли и упорства,
Столетья господ не признавать...

Из разговора двоих...

Коротко.
Перед сном.

Той, о которой
печалюсь и скучаю
— Родной земле

Мы с тобой.
Важно, чтобы ты не забыл!

Я чувство боли превозмогая
Смеясь, тебе отвечу «Здравствуй»
Продолжишь: «Ты как, родная?»
Скажу: «Утомилась я от странствий»...

И не стало больше всего:
Жизни, неба, в целом нас,
Прошу я лишь одного –
Уйди, не раздражая глаз...

Когда начнут ручьи шептаться,
И айсберги пылать в огне,
Я стану уходить. И возвращаться
Буду снова. И снова ни к тебе.

Когда в сумерки взойдет заря,
Равнины в горы превратятся,
Над небом гор буду птицей я... →

Для парней, которые будут это читать:
Теперь можете знать, как происходит лирический "отходняк" у вашей бывшей после расставания, при чем, кто был инициатором сия исторического проишествия - абсолютно не важно.

Для девушек, которые будут это читать:
Леди, ну вы меня понимаете,да?*)

Старая поэзия,
Немного наивный слог, мне тогда было лет 15
Очень болела тема войны у нас Дома
Да и сейчас болит...

Можете принимать
как новый неофициальный гимн Чеченской Республики
от Сардаловой Хеды, т.е. от меня.

В знак протеста...

●  любителя "зеленого змея",
●  псевдоверующим
●  и прочей нечисти*

Иногда так бывает:

идешь осенним вечером, льет дождь и в голову приходит мысль,
которая затем развивается) вот что получилось с одной из них...

Мы много пишем стихотворений о любви, об отношениях, о войнах, о жизни вообще.
А что есть основой стихотворения в идеале?
Рифма.
Вот ей и посвящается эта "Ода"

Одному забытому человеку посвящается...

Нохчи многое пережили. И я не только о проишествиях периода,что длится более десятилетия* Я о всей истории нашего народа.
Мы постоянно за что-то боролись, что-то отстаивали.
"Что-то": свою землю, права, честь в конце концов.
Ничего и никого не идеализирую,нет. Каждый народ и боролся, и терпел потери. Но только не думала,что понять и принять беду своего народа может быть так неприятно и тяжело*
В этом стихотворении и упрек (даже если кто-то думает, что я не имею на него права), и напоминание, и призыв*

или краткое эссе о современной мире...